outro livro / un livre autre



Este poema foi inicialmente escrito em português na cidade de Avignon, após minha mudança para lá, e após ter decidido que eu deixaria a minha flama pela poesia fluir nesse mundo. 

escrito em português na cidade de Avignon, França, em 06/05/2008
escrever o livro quantos livros
quantas páginas desse livro
para quantos parágrafos
memórias sentidas em mãos
carbonizadas
memórias perceptíveis onde jorra a escrita
escrever a letra e depois outra letra
e mais outra
até a impossibilidade de realizar
o livro
quantos dias quantas noites
quanta tinta para escrever
o livro que é um conjunto de
outros livros
e escrever sobre o livro
faz de mim uma não-pessoa
meteoro sem retorno
mão desliza sobre a página
branca sem realidade
sem memória
sem alquimia
na vida perdida da profissão
indigente onde aflora flores de verão
na escrita para escrever o livro
escrever na nascente do dia
a memória destravada
sem rumo meros traços
meros detalhes fragmentos
assim também é o livro
memórias despedaçadas onde
caminha o outro do livro que
sou eu




Ce poème a été écrit initialement en portugais dans la ville d'Avignon, après mon déménagement, et surtout après avoir décidé que je laisserais pulser ma flamme pour la poésie en ce monde. 

traduit du portugais vers le français le 26 mars 2020, Brasília, DF, Brésil
écrire le livre combien de livres
combien de pages de ce livre
pour combien de paragraphes
mémoires senties dans des mains
carbonisées
mémoires perceptibles d’où jaillit l’écriture
écrite la lettre et ensuite une autre lettre
et encore une autre
jusqu’à l’impossibilité de faire
le livre
combien de jours combien de nuits
quelle quantité d’encre pour écrire
le livre qui est un ensemble
d’autres livres
et écrire sur le livre
fait de moi une non-personne
météore sans retour
la main glisse sur la page
blanche sans réalité
sans mémoire
sans alchimie
dans la vie perdue de la profession
indigente où fleurit des fleurs d’été
dans l’écriture pour écrire le livre
écrire à la naissance du jour
la mémoire détendue
sans direction de simples traits
de simples détails fragments
ainsi aussi est le livre
mémoires dépecées où
chemine l’autre du livre qui
est moi


Commentaires

Publier un commentaire

Messages les plus consultés de ce blogue

Arthur RIMBAUD, "Sangue Ruim" / "Noite do inferno" (tradução Ana Rossi)

SANGUE RUIM Tradução de Ana Rossi anahrossi@gmail.com Fonte : Arthur Rimbaud, “Mauvais sang” in Poésies, Une saison en enfer, Illuminations, [Préface de René Char, Edição organizada por Louis Forestier], Paris, Gallimard, 1999,   p. 179-187 Dos meus ancestrais gauleses tenho o olho azul e branco, o miolo estreito e a inabilidade para a luta. Encontro minhas vestimentas tão bárbaras quanto as deles. Mas não besunto meu couro cabeludo. Os Gauleses eram retalhadores de animais, os cremadores de ervas os mais ineptos de seu tempo. Deles, tenho : a idolatria e o amor ao sacrilégio ; - ah ! todos os vícios, cólera, luxúria, - magnífica, a luxúria ; - sobretudo mentira e preguiça. Tenho horror a todas as profissões. Mestres e obreiros, todos camponeses, horríveis. A mão na pluma vale a mão no arado   – Que século de mãos ! Nunca terei minha mão. Depois, a domesticidade até mesmo longe. A honestidade da mendicância me desola. Os criminosos dão nojo como o
Lire la suite

Arthur RIMBAUD, "Mauvais Sang" / "Nuit de l'enfer"

Arthur RIMBAUD, “Mauvais Sang” Fonte : Arthur Rimbaud, “Mauvais sang” in Poésies, Une saison en enfer, Illuminations, [Préface de René Char, Edition établie par Louis Forestier], Paris, Gallimard, 1999,   p. 179-187 J’ai de mes ancêtres gaulois l’oeil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lute. Je trouve mon habillement aussi barbare que le leur. Mais je ne beurre pas ma chevelure. Les Gaulois étaient les écorcheurs de bêtes, les brûleurs d’herbes les plus ineptes de leur temps. D’eux, j’ai : l’idolâtrie et l’amour du sacrilège ; - oh ! tous les vices, colère, luxure, - magnifique, la luxure ; - surtout mensonge et paresse. J’ai horreur de tous les métiers. Maîtres et ouvriers, tous paysans, ignobles. La main à la plume vaut la main à charrue. – Quel siècle à mains ! – Je n’aurai jamais ma main. Après, la mendicité même trop loin. L’honnêteté de la mendicité me navre. Les criminels dégoûtent comme des châtrés : moi, je suis intact, et ça m’est
Lire la suite

oceânica / océanique, by Ana Rossi

oceânico é meu caminho senda poderosa de mim mesma oceânica é minha dor caminho potente de mim mesma   oceânica é a mãe das vidas em mim oceânico é templo da manhã que brota em mim   oceânica é minha caminhada no silêncio do amanhã enunciação de mim mesma meu diálogo comigo e com os demais estou aqui océanique est mon chemin sentier puissant de moi-même océanique est ma douleur traverse puissante de moi-même   océanique est la mère des vies en moi océanique est le temple du matin qui jaillit en moi   océanique est mon chemin dans le silence du matin énonciation de moi-même mon dialogue imperceptible présent en moi
Lire la suite